domingo, 12 de enero de 2014

el olivo



en la colina
por donde sale el sol
cada mañana de primavera
desafiando
cierzo y levante,
encontrareis un olivo.
hace ya muchos años
sus anhelos
e él un hombre hizo brotar.

cuentan que eran cien
arboles al viento
el orgullo de aquel que los hizo crecer.

Señor, no tiene,
ningún jornalero
se acerca a podar sus ramas.
Solo va haciendo
entre los vientos
feliz de ser libre y salvaje.

No le da miedo
si en el otoño
una helada la desnuda,

y siempre tiene bastante
con la lluvia
para tener limpiar sus hojas.

Siempre está allí
al lado del camino
ofreciendonos su sombra.
lo da todo
a todos,
 que más se le puede pedir
a un viejo tronco.

cuando nace un fruto
és tan pequeño
que ni los pájaros se atreven a picarlo.
Pensando, tal vez
que es el último
el ultimo fruto y se tiene que mimar.

Ellos cada verano
hacen su nido
encima de cualquier rama.
y el viejo arbol
siente así en él
nacer la vida en una rama.
y así va haciendo
entre los vientos
esperando que cualquier tarde
alguién vendrá,
lo talará
y a trocitos lo irá quemando.

en la colina
por donde sale el sol
cada mañana de primavera
desafiando
cierzo y levante,
murió un olivo.

Joan Manuel Serrat



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