«El que escribe
no estará jamas a la altura del que muere»
Albert Camus.
Zazen, la VÍA, la VIDA... no es mi opio.
Son las ocho de la
mañana, estoy solo en la parada del Bus, espero cinco minutos y ahí
llega, cuatro personas (casi todo mujeres), con guantes y
mascarillas....
separados, alejados, solos
solidarios
en esa
soledad impuesta.
Bajo del bus y sigo
mi camino, andando......... silencio en la ciudad que ama la
algarabía.
Somos muy pocos los peatones en esta ciudad tumultuosa no nos acercarnos ni tan siquiera con la mirada.
A mi móvil van
llegando una tras otra citas de Maestros, he dejado de leerlas, es
como si me estuviera ahogando en un oceano y me ofrecieran un vaso de agua.
Vivo mi impermanencia, mi amigo el poeta ha desconectado el teléfono,
paso por su casa y no contesta.
La
impermanencia.......con la que jugaba filosóficamente y que ahora
se manifiesta abruptamente ante mi.
Ví la sombra del látigo.......nada
Noté el roce del látigo en mi piel.......nada
Sentí el dolor del golpe del látigo en mi piel.........nada
Ahora el
látigo hiere mi piel hasta llegar hasta el hueso..........??????
Buen Zazen.
